Cebolla de la noche

El sufrir se convierte en placer. El placer se convierte en sufrir. La distancia entre cuerpos no crea energía. No tengo energía, solo un pozo de porquería sin sentido. En que momento pasó? Insensible a toda posibilidad de contacto visual. No me importaba de verdad. Nula capacidad de comportamiento natural. Pertenecer. Pertenecerme. La línea trazada toma un sentido directo. Esta pasando lo que en mi mano se dibuja. Quiebre. Punto de quiebre donde las fuerzas mal desarrolladas se eternizan y corroen toda estructura. Deformando la base. Cimiento de mentiras y ocultismo profano. La deidad esta rezagada para otro momento. No estoy preparado para dar el siguiente paso. Nunca lo estaré. El antiguo demente no deja el bosque frondoso ardiendo. Luchar contra gigantes desnudos de tres pies a través de la pluma y su labia no es suficiente. Nunca lo será. La existencia de insectos volátiles estomacales está renunciada. La ambigüedad en el día, calmada noche de besos líquidos a cristales deformados.